Lunar Tides

Stars Die

2010-12-26T15:58:00.006Z

(Stars Die, by Porcupine Tree)

Our purpose is served and now set asunder in nothingness, while grains of sand clash violently against the walls of their glassy prison, without gravity, without time, without motion, without their inherited right of absolute freedom. All sleep inside an hourglass, motionless in space. And also in space lie adrift the unwanted relics shackled to earthly remains, memories and thoughts warped beyond recognition in time's scale; now crude, empty frames outlast the sun in perennial oblivion, indefinitely soaring, lost from any tenuous binding, attainable to neither telescopic glance, nor orbital pull. Light leaks no longer from it, yet as long as its shape remains, so too will a ghost hand's print unearth its echoes to any incidental star-crossed collision, eager to hear.

Together with the moon, Lunar Tides has ceased, vanished in the waves.

"I think this is a song of hope"

2010-11-30T23:14:00.010Z

Complemento musical:

(Excerpt of Duel With The Devil, by Transatlantic)

Na fricção do confronto, uma eternidade serena de caos, caos quiescente e ordenado em contornos do familiar, tumulto corrosivo que come as próprias linhas que o traça, pois estas são a forma do ser, e o confronto a voz contra uma silente estagnação. No núcleo do ser, um oceano imensurável que ameaça transbordar, sendo a nossa consciência a humilde embarcação que navega pelas estrelas no breu imenso; e nesta arte de navegação, o vítreo reflexo vislumbrado é senão a garrafa de paciência que cruelmente encerra os limites da nossa extensão para além do corpo, para além de nós mesmos. E de facto, a mera realização desta incapacidade de formar sequer a mais modesta das frotas, oscila neste áqueo deserto a terrível ira marítima, inundando com desmedida violência a subitamente frágil embarcação. De tal forma, que o conflito afunda consigo a questão base de como tão sofisticado universo e construção entrou em tão minúsculo, limitado e, simultaneamente, perfeito artificie de vidro. Nem tão pouco para que propósito.

Na verdade, a irrealidade desta incógnita inatingível seria, por natureza, o peso esmagador da pedra de Sísifo sobre si mesmo, e tal seria a sua imatura angústia de imobilidade nessa encosta, que toda a vida despenderia de si contínuo tormento e vexação; a insídia de um gradual estilhaçar, propaga-se por kronos e kairos até a própria garrafa ceder perante turbulência centrífuga. Isto pois o vero saber não está ao alcance individual, nem da sociedade , e talvez nem da humanidade em si. Transcende antes esta fugaz consciência, numa rede quase que perpetuadamente divisível de peças incompletas, de ângulos diversos, e acima de tudo, de uma heterogeneidade de experiências elusivas à mais nobre singularidade. A necessidade de rotular estas mesmas palavras como uma opinião, uma visão incompleta, e fruto de experiências singulares, lateja com crescente emergência, sob ameaça de falácia irónica. Porém, aproveite-se esta intermissão para dissimular a aparente futilidade do espírito inquisitivo, que perigosamente poderá surgir.

Na perspectiva plácida desta noção, a resposta não se encontra no abandono da busca por um saber mais profundo e decisivo sobre o nosso ser, apenas por admitir a ausência de uma resposta viável, determinante e reprodutível. A vida coincide com a existência para lhe proporcionarmos significado e explorarmos um instinto de expansão intra- e inter-pessoal; e tanto mais enriquecedora será a experiência se a heterogeneidade abrir uma oportunidade de contemplação, assim como - surpreendentemente ou não - de erro.

Numa contra-parte pessimista destes valores, a dualidade (ou multiplicidade) de tripulação que o veículo transporta condena-nos ao sempiterno confronto do eu consigo mesmo, e este conflito contamina a sua influência para um choque entre o eu e o outro, pois o clima tempestuoso transborda dos seus confins e limites intelectuais, e migra para uma realidade aberta, "tangível" e colectiva. Entre amor e ódio, um incontornável diálogo entre pólos dicotómicos, que os tornam aparentemente impossíveis de desvincular: o último emerge na insuficiência do primeiro, e este por sua vez não poderia veramente existir sem o seu exemplar antagónico. Mas se há algo a retirar da primeira perspectiva, é que as fundações da circunstância são susceptíveis a diferentes interpretações e ângulos múltiplos; por isso, não é preciso corromper o núcleo, nem quebrar o recipiente para atingir a paz ou as nossas respostas: às vezes, requere apenas coragem para mudar os paradigmas: talvez até para a empatia com o olhar do espectador.

One More Final: What are you fighting for?

É claro, que a ordenação do caos pelo molde social condiciona toda e qualquer percepção ou expansão do indivíduo por determinadas questões. Dolorosamente, os organismos e instituições que nos limitam a carreiros pré-determinados são os mesmos que construíram de alguma forma a nossa identidade e impedem uma existência amorfa, seja esta de subserviência e resignação ou de rebelião e curiosidade que motive à sua desvinculação. Porém, resignar à ideia de incorrigibilidade, sem esperança pelas massas condicionadas na sua sociogénese, é no seu âmago uma perspectiva estática e míope; e aqui entrego-me à pluralidade:

Se somos cegos, não significa que não consigamos sentir;
Se não despertamos, não significa que não sonhemos;
Se somos ignorantes, não significa que não queiramos aprender;
Se não entendemos, não significa que não o faremos eventualmente;
Se somos surdos às tuas súplicas, não significa que lhes sejamos indiferentes.
Se não podemos desfazer o que somos e o que fomos ensinados a ser, não significa que não possamos acrescentar algo à extensão da nossa realidade.

Afinal, de que serviria lutar por amor, em oposição ao ódio, se isso exigisse deturpar o seu próprio conceito pela fatalidade da angústia sentida e a raiva frustrada, perante a hipótese de não obter reciprocidade ou correspondência da mensagem a transmitir? Se a contestação é a evolução natural do dogma, então também esta obnubilação levantará.

All we are is all so far

2010-10-31T11:49:00.007Z

Plúmbeo, carregado na imensa densidade de penas pendentes num deserto vocal. A claridade invade tons de absoluto negrume, rouba o ar e a voz de seu interior; deixa-nos prostrados sob o esmagador peso de palavras vãs demais para açaimar, na esporádica violência de que apenas contrição advém; em simultâneo, a leveza irrespirável que se faz imediatamente sentir é senão a réplica melancólica de colérico sismo. Às vezes tropeçamos onde menos queríamos cair. Às vezes crescemos fora de nós próprios. Às vezes dentro de outra pessoa. Às vezes envenenamos a fonte. Às vezes, é tarde demais para retirar certas coisas.

Absortos em dimensões alheias, encontramos a simetria perfeita em cada um, mirando o vazio de cada outro, ao passo que a esfera social e terrena gira sobre si mesma, sem influência em duas pessoas paralisadas numa projecção astral de rumo ao limbo do olhar diante o seu. E nisto, ficamos. Permanecemos em lívida inércia perante os limites da dor que esperávamos cuspir de qualquer outra pessoa; até a mente deambular do eco para a resposta. Nunca percebemos precisamente o que foi proferido, nem tão pouco de que lábios veio, mas o que resolutamente é disposto com o sepulcro de ritos fúnebres traz uma nova distância, um abismo do qual a sensatez instiga a retirada, levando consigo espólios de lancinante amargura - brevemente fundida numa nova fornada de raiva.

Dois cenários evocam-se desta última: obnubilação completa das cercanias - salvo o intelecto muscular de passos furiosos - e um retorno obstinado à fundição, oferecendo ao pescoço um talento de 180º graus. A convergência de dois destinos prostra-se à coincidência de duas hipóteses, e de imediato perscruto a estrada no meio de ti - união oposta com ruidosa veemência de travões. Estranho como semanas de ebulição dissipada em cismado cogito e senso se concentram em questões de instantes imperceptíveis, nas rédeas de uma sapiência milenar que a emergência urge do instinto.

One More Final: I Need You

Complemento musical:

(Reconciliation, by Pain of Salvation)

Estranho como é neste momento a minha vida que vejo passar diante os meus olhos: a minha vida sem ela. Estranho como o kosmos acede às minhas súplicas mudas de flexibilidade cronométrica, e um lampejo impele o meu corpo em sua direcção. Cada instante, uma irrisória crueldade da distância que desafia a lógica do sucesso. Um outro passo, devastadoramente sonoro e longínquo. Só mais um pouco, milésimos excruciantes de perene tormento aos limites sãos de corpo e mente. Só mais uns metros, trilhos de ira kármica a projectar compilações de relíquias que os nossos momentos cimentaram, e tão facilmente se demoliriam.

O capot aproxima-se sem timidez da orbe periférica, mas num impulso derradeiro, a ironia do meu batimento cardíaco impõe-se, intruso aos baques trovejantes que agora se acercam esperançosamente do seu alvo. A colisão inevitável surde numa violenta extensão de braços, empurrando-a para fora de perigo, e a cerimoniosa alacridade de etérea vitória eleva trevas reminiscentes fora de um espírito turbulento; e de facto, a própria sincronia cardíaca parece pausar para festejar uma nova, pura, altiva resolução, enquanto o sangue parece explodir fora das minhas carótidas como champagne no pódio. Fenómeno fortuito, este último: quase diria que anestesiou o pavor da minha incontornável relação com o carro em minha frente.

Estática canta melodias de serena comédia, pintando febris alucinações de sinestesia para o white noise que ladeia as vicissitudes. Uma leveza inconsistente com a massa, com a lucidez, impinge a melancolia do sonho, de esforços novamente fracassados, sem no entanto mover de um homólogo fisionómico a confirmação visual de vida neste espectro emocional. E de súbito chuva. Tropeçando nas minhas órbitas, colidindo com a minha testa, aterrando no meu rosto, gotas tépidas lavam o sangue que agora consigo sentir a jorrar a meu lado, qual vazante provocada pela reinserção de órbitas alheias. A audição é a próxima a voltar, destapando um vulto inominável e secundário de comentários públicos, típicos da natureza de desastre; e de entre as menções ao 112 e as cores de semáforo, o trémulo, mas audível clamor, embebido em choro: "Estúpido! Que foste fazer?! Acorda, parvalhão! Porque é que tinhas de fazer isto?!"

No regresso da visão - filho pródigo perdido nas energúmenas desventuras da sua teimosia -, vejo o seu rosto iluminar-se, copioso de lágrimas que deixa cair no meu. E antes de adormecer outra vez, sei que ela me retribui com o desajeito dum riso abafado, o esgar comediante e orgulhoso com que lhe respondo: "Sei lá, as minhas pernas mexeram-se sozinhas..."

In the Mirrorland (Phase 1)

2010-10-20T18:58:00.003+01:00

Complemento Musical:

(Lost in Moments, by Ulver)

Spared of introductions, when not quite tossed over worlds of unseen, therein lie mystic eyes flooring at the intrusive mind, and collected from upon their own unfathomable and indistinct nature of inexistence towards closed dimensions; indeed, they who are without shadow or light, who bathe in eternal darkness and elude a central vision, those among whose shapes along timeline and scarce scenarios bare the ripples and flashes leered through the eyes of the beholder. There is nothingness beyond the walls. Across the room and aside oceans of unabridged black, the universe fails to draw the imaginary from whithin the one mind it is watched upon. Yet darkness stops no sight, nor sense, no surrounding sound from detection, and though there seemingly lies nothing lacking, the sensuality of these naked walls undermines whatever preliminary essence of arousal one could ever draw from the dull surfaces of floor, walls, roof and the empty space of bulging doors, should this tedious deprivation arrest its clouded possibilities. I've noticed in fact, I'm restrained in someone else's captivity, where irony bred only one life form in this room; misplaced a sense of rememberance, perhaps, or maybe there never was anything else before, nothing previous to this very moment exciting continuous notions of demented déjà vus. If that's true, I am all. I've always been and for any predictable logic, I will always be.

How tedious, vacant, and smotheringly spacious...am I lonesome? I guess I'll sleep it through.

Awaken. Another lapse of time, the same room and brooding nothingness. As I turn to fix my eyes on the walls, a difference subsides this newly found ennui. Stark, almost in manners of jest, velvet drapes sheath empty frames of derelict portraits: they are mirrors.

Honey, come quick: Junior just said his first words! (o comentário que nunca foi)

2010-10-20T18:43:00.002+01:00

As verdades do Homem são construídas pela experiência e dependem em grande parte do seu entendimento social. O conhecimento é adquirido por transmissão, é partilhado (melhor dizendo, negociado) como um bem (e como um bem, rege-se pela sua escassez e abundância), e é frequentemente aplicado de forma precoce como a verdade. Mas a edificação daquilo que tomamos como verdadeiro é um processo milenar - talvez se aparente numa evolução rápida e bastante avançada, mas sê-lo somente em comparação com a retrospectiva. Como a comparação simétrica aos contos da História é um feito de momento impossível de obter com acuidade, o tom geral do senso comum oculta as nossas limitações (mais, ainda as gratifica e enobrece!). Ironicamente, a sociedade actual (ou pelo menos a que denominamos de ocidental), rege-se como que se soubesse dessas limitações, pois o progresso tornou-se sagrado, e assim destruiu a sua finalidade.

No momento, progride-se em nome de progredir e assim "avançamos" ciclicamente, galopando no relâmpago de um ego colectivo galvanizado, porém, quantos mais segredos descortinados, maior a percepção da colossa fatia da nossa ignorância; paralelamente, quanto mais poder obtido desse conhecimento, mais se torna necessário para saciar a sua demanda. É no entanto na aliança perigosa de capitalismo e ciência - repare-se que no seu âmago, nenhuma destas partes tem um carácter essencialmente venenoso, individualmente -, onde o panorama social se alicerça, que o enredo natural deste eléctrico lampejo, e dos electrões que seguem por múltiplas correntes (tangentes e paralelas, mas sempre distintas) se torna menos angustioso e esmagador, ainda que pouco ou nada menos de misterioso. As próprias centelhas que compõem a rede são por si complexos de particularidades desconhecidas, uma vez que o padrão estabelecido não alcança a microscópica heterogeneidade de pontos distintos em tempo, espaço e cultura em génese social (em adição a traços de índole mais "espiritual", de uma natureza que ignoro).
Contudo, o Homem (e talvez o seu próprio cenário natural) procura a estabilidade, o equilíbrio, de forma tão desesperada (e simultaneamente tão fútil, ao provocar a exsurgência imediata do desequilíbrio), que inventa o mito da "verdade" e da "objectividade" para se centrar; ainda que ao mesmo tempo arriscando perdendo-se.

Can you touch me?

2010-09-04T17:56:00.003+01:00

2010-08-21T19:24:00.003+01:00

"But then when it’s silent

And the lights of the bars go down I need comforting
‘Cause somewhere there deep inside
A feeling of loss arises
And I hate to lose!

They say it’s lonely at the top, then I’m as lonely as can be.
But I am not too sorry - you see, I’ve chosen this company.
I got myself a winning team: it’s Me, Myself and I."

Static Delight

2010-08-20T22:50:00.014+01:00

Complemento musical:

(Pet, by A Perfect Circle)

These roaring beats cascade mellifluous, in thundering sadism, and pierce my skull to fill with the sweetest of ill-fortuned faces, agonizing in terrifying cool. Their futile, exiguous words plunging outwards to my amusement and the general laughter, provoked solemnly by their desperate howls. Stellar catch phrases from each one of your favorite stars, packaged to your own flavour of awe and ever so adamant social righteousness...I just hope mine comes with an autographed tombstone. And fast, never fast enough to kill off supper, to pour it down a straw and drown a pleading cry in dark, muddy waters flooding the mind.

Oh, the mind, a superb contraption, a genius construct depicting the very own beauty of creation, tautochronously twin to matter's destruction, equal only and mayhaps, to the atomic bomb or the nerve gas. For you see, bullets rain down to tear the flesh into tasty shards of exploding bacon; they're fearlessly catapulted to render these little beasts helpless and tame with heavenly swiftness, but these fools' ludicrous tragedy would become cruel without an audience to cheer their hearts out and root for those poor, dying saps. That is, to take life with no one to watch and bawl in utter contentment is just senseless violence, best left for the savages who hunt merely for sport! I nearly sob at the smallest chance of countless murders and beatings taking place with ungraceful crudeness, with brutish motives knowing no plot of supreme grandeur and conquest, no thirst for black gold, no golden eggs to rip out of the enemy's guts. And nearly part of me dies in the unseemly chagrin that those heinous rats not only bleed themselves to death pointlessly, but do so where I'm not there to watch! Some would call it a twist in the plot, a ruse to get the audience hooked, but me, gentlemen, I only glimpse the rude manners of the unprofessional and the foul whim of petulant children (as foul as their decaying stench)! But then again, you know how spoiled these TV stars are.

And by golly, I just can't help being starstruck!

So you see, the wonders and edifices of maim and torture you delight your loyal orbs in, may be crafted with the utmost delicacy and aptitude for destruction, but it is the human mind that sets forth the blood-dripped perversion that makes the viewer tingle in his/her chair with macabre bliss. No, not even the finest constructs of warfare and bio-engineering come close to grasp the marvellous intricacies of the human mind and its brilliant design for Godly extinction. Then again, comparing our wicked achievements to God might be raising the stakes too high: he's the biggest butcher in the lot!

Me? I'm just humble enough to choke a sweet grin, pressing infront of the screen, watching in slow motion, gorging on the ruthless slashing and seeping of guts right on the pavement. And with today's miraculous designs of home theatre technology...

...I can actually hear the blood splatter!

Notas vítreas #1

2010-07-25T23:21:00.006+01:00

Recobro. Indolente, onírico, irreal, senão mesmo um pesadelo que tem cenário em terrenos estranhos, lavrados na pior espécie de familiaridade impessoal que possa antever a dor de paradigmas erráticos - mas cíclicos.

Insónia estatuesca, a lua divide-se no olhar orfão que orbes entreabertas descortinam em luz fugídia e definição ausente. A pintura borrada, a cor diluída; tons mesclam-se numa unidade eternamente incompleta, com quantas lacunas quanto as peças desaparecidas do outro lado desta débil arte.

Estranho, este sabor convalescente: não me sinto a recuperar.

Chuva de Verão

2010-05-23T03:10:00.005+01:00

Complemento musical:

(Pluvius Aestivus, by Pain of Salvation)

Trovão. Barragem de artilharia molhada irrompe perene, audível; dolorosamente audível no silêncio. O vidro geme num ardor afiado, suplica entre milésimos, espaçados de áqueo bombardeamento. Os corredores alongam-se ominosos, afunilados até à luz cálida de laranja mordaz, ao fundo do túnel pelo qual transitam memórias lúgubres e piadas de penitência; por isso permaneço no conforto enjaulado da divisão literária da mansão. Sou o anjo deste raio de Sol e senhor do relâmpago que trespassa a quietude acroma e incendeia a cegante e eléctrica centelha que abraça o Johnny, escondido e afogueado, em plena intimidade com o gelo. O copo está sempre cheio, a garrafa em permanente vazio. Imóvel, deambulo freneticamente na energética lassidão de reminiscências regurgitantes, de leveza espectral a traçar pelas estrelas nubladas as constelações da tua sina. Copo vazio, garrafa nova. As tuas palavras ecoam, mas perdem-se, como que pela estática no rádio; e tal e qual como o rádio, tu falas, mas eu não estou a ouvir, porque a familiaridade dolente pesa no olvido familiar que se faz presente na inutilidade da minha resposta, esta por sua vez estropiada na chuva.

Só. A companhia calca o ego de calçado largo demais para encher, e no fim do dia espelha-se nas gotas correntes da janela. Frio e intocável, como sempre, deixo a poltrona abarcar a natureza do ouvido expectante, deixo-te, com falsa bonomia, apropriar do divã onde te prostas, conversando com o tecto enquanto falas, e no cavaco com Deus enquanto esperas pela retribuição; no fundo, talvez só queiras falar, mas eu só quero responder. Desta vez, a resposta pende no cansaço engaiolado e oscila na silente crueldade do falhanço egoísta, quando as paredes passam a escutar avidamente os silvos que contornam a tua história, enquanto me falas. Relâmpago mais uma vez, galvanizando alvura em indigo mosqueado por trevas, bordeaux e o ecrã do telemóvel na minha mão, congelado na pose das tuas palavras. Foi o teu olhar que deixei na obnubilação analítica da tua fisionomia, os poços castanhos, infinitos, vidrados, carregados, luzentes tal ameaçando descobrir os meus, perfeitamente idênticos e igualmente sopesados na auréola negra lavrada na nossa cara.

A chuva cessa o seu recital de furiosa melancolia, deixando a amargura contemplativa de pedaços pluviais. Agora tu és intocável, e encontras returco além da fatalidade. Entre nós, a espessura do vidro, agora manchado na imensidão aquosa, inquebrável, talvez para e como sempre. Nos teus olhos, a máscara da minha venda ante o espelho do meu esqualor em tons de imperturbável indiferença. O eco d'uma última vez preenche a casa.

2010-05-22T15:39:00.002+01:00

"Listen to my plain words.

That's all you'll get from me: Words."

What can I do...?

2010-05-09T20:35:00.007+01:00

Talvez seja o cansaço, talvez sejam as parcas horas de sono, provavelmente será só o peso idiota da minha cabeça inflamada sobre os meus ombros, provavelmente é o afago da camisa-de-forças que me deixa acordado, se calhar só quero encurtar a distância, se calhar é simplesmente saudade anacrónica. Enquanto me domina a sobriedade ébria do alter ego mais alvo, aproveito para expurgar pensamentos de terna lucidez, como se a leveza esmagadora desaparecesse, como se não houvesse mais nada que um sorriso aparvalhado, inapropriado e desafiante à estalada, enquanto penso em ti; e aproveito especialmente o momento que me possa inspirar a traduzir os passos verbais deste meu instinto construtivo, bem-querente, afável, compassivo, apaixonado (enfim, o adjectivo que não existe neste léxico), ante o regresso inevitável e doloroso de volições impuras e a fatal dissonância de pensamentos poluídos pela violência crescente, qual tumor venenoso. Mas nas intermissões destas pungentes investidas sobre corpo e mente, invade na superfície espelhada o teu rosto, ladeado numa luminosa aura de branco a afastar a minha nefasta ebulição, devolvendo-me à noite com o dom de a conjurar, de passar para esta a pouca vida que de mim cortei, e de lavar a que se deixa ficar no meu corpo.
Talvez não seja boa ideia, provavelmente não fez sentido, e se calhar só desenterro a tua facepalm, mas por hoje, não conseguiria viver nem mais um dia sem te aliar a este pedaço de pateta ternura que daqui me faz lembrar-te:

(há que reconhecer o estilo que aqueles óculos mandam, mas não é por isso que tu vens à baila)

Não sei qual de nós vai ganhar no fim,
mas para o bem ou para o mal,
hoje (agora) é só sobre ti.
Obrigado, míuda.

PS - Adoro-te.
PPS - Não, não estou ganzado.

Déjà Vu

2010-05-09T09:53:00.008+01:00

Complemento musical:

(The Isle of Summer, by Agalloch)

The dampened embers of dimmer-switched lightings cascade downwards on him and flood the room in the darkness' tryst with warm, orange-toned sulken hues. Verdent flicker speckles an electric nuisance, so he turns on the monitor and shuts the tired circuitry down; Inbox (67) flashes helpless to his indifference. "I can't...I just can't."

Slow and loud knocks compass his heart's beat on the floorboard, as he dangles ghostly from those empty premises, directionless, void. The panoptic survey of empty stares jitters familiar sparks traced back to the liquor cabinet; the sanctity of which he would know no other. So does his lightness of being animate yet another limb to open a timely loop in Pandora's mahogany, carved and lustrous box, and thusly the dam bursts once more in ebrious fumes. Eyes glazed in the bleary darkness, the light stops but sound moves on, slow: steps again, a glassy chime - how he adored that glassy chime; a beauteous melody topped solely by the expectation, the antecipated melancholy of joy and its innevitable material shape conjured in the liquid fills sliding from Logan's mouth to the icey depths of thirst's embrace. Ventures back to the dungeon's confort, this time boasting a friendly complicity, at least up until he'd crash onto his leather seating and land his hand's grip on top of a napkin, at the furniture's care; at which point, it was then the solemn witness and simultaneously the cruelly stark eye of the beholder, watching him with untouchable, stoic grace as he leaned forth to sink his face in tainted palms, the likes of which slid and pierced the savage forestlands of dishevelled locks through a lenghty sigh. "How could I...?"
The nape stretches wide across the armchair's top, leaning backwards, afar from desperate exhales confessing the schackled candour of crushing remorse. Eyes fixed on the ceiling, it all comes back to him, as it always does, as it will always reach, as it has always caught up to him, whenever his pace slows down. But now space divides and fades, and time tangles, demonic, ravenous, unforgiving, stringing the Moirae's thread to a perfect circle. His pace laid still in the statuesque perversion of Rodin's signature piece, he was barely sure to even breathe, feeling anything but the faintly anesthetized ache of his chest's sharpened dole. Then fades the nightly light of day and another hand grasps the reins in furious speed; for it is its chance to surface as the shadow ever so despondent of the innocuity that is the previous tenant's solitary confinement: be it his effort to render Fenrir's fangs chained out of harm's way. "*#@&!"
A rampant boost lift him from stupor, filled blurry tremors throughout his body, helpless subject to motion and vision distorted, lest his spastic personae focused a clear flight of fist towards inanimate obstacles; lest the otherwise fatal acuity of anger strike a boot, knocking the armchair down; lest he found the evolutionary skill of picking it up to fire back in the opposite direction, thus yielding the room the sumptuous décor of debris comprised in broken wood and cackles of TV screen, for he was king of his rage-thrashed castle. Yet the glass remained still and undisturbed atop its stand, regardless of how close to his now crippled seating it was. Silent, firm, unrelenting, as though mockingly testifying the pathetic spectacle of his angry ballet. He notices it, however, and picks it up heaving, with grinding teeth and shallow breath, his own reflection in the sepia portrait of Narcissus' tomb. The ice had already melted away, perhaps victim of the steamy display. Eerie quiescence smothers a violent epilogue as his gaze drowns, contemplating the triumvirate of his life: his hand, his scotch and his mirror. As the clinging napkin slips from the glassed bottom and drops gradually to the floor, so too does he drop his lips over the edge; a smooth, coordinated and hasty junction of drainage and spring sponge up the liquid contents, bringing, with the raspy grating of his throat, the primal need of destruction revisited in broken glass upon the floor. "..."
His gaze pends, seeps itself in the air. Another moment of silence, but this time a tribute to the fading loop. This time, he gathers frames anew in old recordings. This time it's clear how his life lays cackled in absent words, in absent thoughts, in an absent-minded cage held in the bottle's shell. This time he comes to realize it's only when he picks up the shattered pieces that it doesn't look so bad from below. A peaceful, triumphant grin runs with the hopeful bliss underneath his skin, as he hauls translucid fragments to familiar piles in the crystal palace that is his trashbin. "Tomorrow's the day!"

It's only a shame french eludes him.

Enleio

2009-10-07T17:40:00.017+01:00

A claridade surde com inesperada violência, conduzindo macabros excertos de etéreas trevas ao seu sepulcral abismo, latente, mas pontual - e provisório, acima de tudo. Os sentidos retornam em passo espelhado do seu desfalecimento; uma antinomia para qualquer moribundo escoamento de uma fébil vitalidade, magramente difundida em matéria e mente. Como que em cumplicidade solidária com a ameaça solar, retorna o ardor pungente de queimaduras carpais, anunciando a indesejável reminiscência de membros sujeitos ao duro afago das cordas que os acantoam nos extremos simétricos da rústica e cruciforme construção. Reconheça-se a parca originalidade do crucifixo, mas os dias perdidos carregam um generoso encómio a tão pouco sofisticada elaboração, e as tiras escarlate que adornam os pulsos adiantam ainda um elogio à eficiência desta prisão.

A alvorada traz uma beleza amarga, ostentando tons fulvos de tórrida estética, que é infelizmente contemplada em ingrato espanto do pitoresco cenário. A vegetação trespassada pela luz, as árvores oscilando silhuetas efémeras com a brisa desmedidamente forte da madrugada. A noite corta-se da cena morosa e tímida ao abandono, coexistindo, brevemente com a sua némesis luminescente em serena ambiguidade crómica. Que pena este poético contexto escapar ao comovente delírio de espera funeste.
Os passeios de uma esfera incandescente à vista tomam uma atitude irrisória, ao exibir com desinibida arrogância a sua vantagem em relação à minha situação, pelo que se desloca dentro do campo de visão, executando em simultâneo a sua vigia e minha tortura. A perspiração coaduna-se com as feridas e com a fugaz lucidez, o calor por sua vez expõe-me à analogia de confecções estragadas. Cada minuto espero. Cada hora espero. Espero pela misericórdia nocturna. Espero pelo abismo de onde cedem diariamente os pensamentos. Espero por soltar as amarras que obstinadamente se apegam à vigília.
Crepúsculo. O guarda prisional entrega-me à vigia lunar e, enquanto o ar noctívago devora as lesões no frio ridículo, antes de cair nos cuidados de uma sonolência pavloviana, assalta-me a preocupação de outrém partilhando semelhante destino, juntamente com a asfixiante impotência da minha parte em sequer o ver nestes parcos limites de cego horizonte, quanto mais o libertar. O zénite de qualquer cruel serafim provoca o olhar mórbido, inapto e incapaz, de uma audiência forçada. E pior ainda é imaginá-lo, pouco antes de se fazer intruso nas profundezas de um sonho onde existe uma mente para além de si própria.

A calma do vácuo instala-se, mas antecipa de imediato o psicadelismo maquiavélico de temores e demónios curvando-se sobre esta campa e sondando as suas decrépitas vísceras para revelar ante seu hospedeiro a companhia da sua tumba, deixando-o infecto do mais excruciante terror e desespero perante a familiaridade de caras. Cortante, um grito atravessa o largo ermo em ecos ainda mais hediondos, explodindo para fora da sádica fantasia a consciência minada.
Um cenário completamente fantástico, desta vez, prostra-se ante olhos abertos: neve. Sim, neve. Branco em imensidão, árvores estropiadas, poleiros de aves famintas que corresponderiam à única negrura presente num quadro de sonho onde o Sol não existe, e a noite tão-pouco. Reluz somente a argêntea circunferência de uma lua brilhante o suficiente para iluminar o céu, mas incapaz de fornecer qualquer centelha de calor. Alvura e prata dentro de tela azul, índigo carregado nas cercanias de álgida superfície. As brumas de Sidh, dir-se-iam engolem a realidade incrédula a que se transporta a fantasia deste mundo onírico, tão estranho e por isso tão belo, tão dolorosamente belo.
Fugidio, um sagaz suspiro quebra a imobilidade pitoresca deste cenário, reverberando nas vicissitudes a extensão do desejo, as humildes, mas desesperadas aspirações que prontamente se vêem concretizadas; celeridade violenta, uma névoa amorfa embarca a minha silhueta, a farfalhar o mais eufónico clamor corvino, vibrando na turbulência de voos erráticos e plumagem sonora, num hediondo canto da rapina a esvoaçar e trespassar-me com a brutalidade voraz da misericórdia. As delícias da carne agora imaculada findam num ressaibo cortante para as trituradoras bicudas, quando a massa rasgada se torna então quebradiça e irrompe numa chuva de cacos desmoronando-se da sua vítrea fortaleza, numa ânsia frenética para jazer em solo níveo.

Despedindo-se finalmente das amarras com um último esgar de felicíssima leveza, parte-se a envidraçada visagem, e com ela rompe a cegueira com uma tórrida arfada, contemplando o asqueroso retorno da alvorada com a mensagem que me deixa num esgotamento absoluto: sussurra-me docemente o terror de ter acordado.

Quem?

2009-10-04T09:34:00.020+01:00

O ar frio aqui fora torna a vida exterior insuportável, impele à busca de abrigo e dá-me razões para invadir território interdito, sem que para motivos obscuros e intenções ulteriores alguém desconfie da minha presença. No entanto, noto que ao entrar, as incontáveis caras que me têm a gentileza de empurrar e calcar, qual tapete de boas-vindas, de nada se aperceberiam na sua ocupada indiferença, se a minha chegada carrega o advento de boas notícias ou maldito destino. Aliás, nem sequer lhes deve passar pela alma que outrora fomos colegas de serviço As horas devotas à cordialidade ímpar, ao trabalho extra e simpatia prestável - qual servente sabujo. No meio desse tempo agora escoado para a sarjeta, não me recordo sequer de ter ouvido o meu nome pelos lábios de outrém, nem sequer do contacto visual directo. Empreendo na escadaria do pátio até ao segundo andar. Haveria assim tanto inconveniente em simular sequer uma nota de apreço, por parte daquelas aves de rapina? Sou assim tão desinteressante que a mera noção de compartilhar a mais banal das bonomias se converte em instantâneo fastídio? 9h43, é melhor apressar-me. É bastante possível que o seja. De facto, nem tenho grandes motivos para me questionar sobre tal. Os anos de trabalho e juventude perdida em prole dos estudos. As horas desfeitas juntamente com o sono, em prole do emprego. As palavras mortas em nome de um magro salário. 1, 2, 3, 4, 5... Que sou eu, agora? O segurança troca finalmente de turno, e enquanto intervém num curto cavaco com o colega, os elevadores executivos apresentam uma aberta fugaz e entro com intuito ascendente. Não tenho nada a apresentar, os estatutos que me definem são meros dados de formação e experiência no meu currículo, o maior risco que corri nos últimos anos - não, devo dizer desde sempre - foi a chave do elevador que de um dos administrativos sumiu ao ter a benevolência de me considerar um membro importante desta família o suficiente para dispensar os meus serviços, pessoalmente. 66º; saio. Que significado teria, que razões existem para subsistir, que contributo terei construído em meus semelhantes, ao longo desta dolorosamente longa vida? As respostas a estas questões, parece-me, são as mesmas que povoam a minha essência, ladeadas pela irrespirável angústia com que lágrimas silenciam e aconchegam, num catre deserto: nada. Absolutamente nada. ...7, 8, 9, 10, 11. São 9h54, a reunião ainda não sucedeu. Porque estou sequer aqui? Que importa a canalha de gente no encargo? Porque sinto tanto ódio no desprimor que recebo dos outros? Não deveria haver sentimento algum a brotar deste solo infértil; o clamor da revolta e os gritos da dor não produzem som no vácuo, mas parecem ser as únicas vozes paralelas ao meu timbre. Vejo-os entrar, satisfeitos, jucundos, jovens, que raiva! Parece que é isto. Com as forças que colhi para tentar fazer o que sempre apelidaram de bem, para tentar ser alguém na vida, lentamente me tornei um grande nada; nada, senão esta mesma percepção do nada que me enche de moribunda melancolia. Falhei em tentar fazer algo do nada e não consigo viver comigo mesmo. Agora, preencho este corpo com o intento de fazer nada de algo, ironicamente mais do que aquilo a que possa ser reconhecido na vida. Abro em simultâneo as duas portas e entro em plácida compostura na sala de reuniões, para onde todos os olhares naquela esguia mesa convergem, esperando qualquer desculpa de lacaio pela interrupção. Ao desapertar o casaco do fato, constou-me uma mudança brusca de ares, um feito bizarro e quase inédito: estava a sorrir largamente, sentia o contentamento a percorrer-me o corpo numa energia galvânica de excitação inebriante. O meu contentamento era o espelho das suas caras aterrorizadas e da sua condenação.

Dizem que quem sofre ainda poderá dormir; a quem faz sofrer, aguarda-lhe a insónia. Talvez o seja, mas o meu sono prolongou-se e tudo o que queria era sentir algo que me acordasse deste torpor e me levantasse do leito vazio. Sinto uma mão conduzir a minha, para longe, para fora do vazio, para uma tipografia diária. Acompanham-me a colheita do dia, sem escolha que não compartilhar comigo o puxão com que o Céu nos recolheu de uma cinta de nitroglicerina. Regressei ao nada como algo.

2009-10-03T10:55:00.003+01:00

Silent.
Sliding, spiralling into sceneries of pitch and fall.

Meek.
Motionless, martyrdom in mellow tunes of sighs.

Alone.
Words die. Alone. You've let them. Alone? If you leave.

Tired.
Fans circle my halo and hypnotize the narcoleptic distance.

Vacant.
The light penetrates my eyes and blackholes suck the clarity, at once.

Blind.
They fade. I've blurred them. Blind? Only in this silence.

Walking.
The stroll much harder than to drown.

Flying.
The air dense enough to smother.

Floating.
In their rivers. Lost in their own stream. Floating? Forever, it seems.

Gorging.
But there's a thirst unending.

Craving.
Despite the monstruous distance.

Lusting.
Yet senses fail each and every nervous link.

Bleeding.
Overflowing an empty hemorrhage.

Dying.
Losing to the undertow.

Killing.
When there's nothing else to drain.

Untitled #1

2009-09-07T12:43:00.025+01:00

Tarde demais, as sirenes ecoam o desespero das nossas tumultuosas confissões e, por momentos, tornam-se numa banda funeste, anunciando a cerimoniosa ocasião das nossas cabeças a rolar ante o escoadouro; a mesma sarjeta de onde nos podemos orgulhar de ter emergido, parteira do nosso pestilento coração e infecto destino. Como num crescendo brutal, o compasso cardíaco deixa-se contaminar pelo frenesim aterrorizado do ominoso rugido do gigante que nos intente purgar do seu confortável domicílio. Atirar-nos direitos à justiça de subterrâneas labaredas, sem se preocuparem com as consequências que seriam então problema nosso, esse parece ser o nosso quinhão do fruto da magnanimidade e decência humana a que temos direito, neste mundo. Uma doentia obsessão nesta caça com austeridade e dever; sem dúvida a pior arma com que nos deparamos é a obstinação policial de honrar os impostos que lhes servem a ambrósia e o néctar divino, para a saciedade do seu microondas, e para atestar o cálice semanal do futebol de domingo, respectivamente; e aposto que estes porcos se devem sentir que nem deuses, ao esmagar escória como nós debaixo da bota.

O medo exumava-se por suor na escuridão e distante imobilidade de reacção, atrás deste recipiente sanitário; e tanto terá sido o meu desamparo que só horas mais tarde, havia entendido que tinham passado poucos segundos desde que nos encontraram. Só me orientando no tempo é que consigo sentir o meu companheiro a esbofetear-me discretamente e a sacudir do meu colarinho os expedientes de uma inútil catatonia. Charlie exibia na luz tenebrosa o rosto de um ilusionista e mestre da fuga, que escapa ao desconcerto do perigo e se ergue sólido perante letal adversidade. Claro está, a lógica encontrava-se em seu perfeito domínio e levantando-se, teria exibido um convite formal ao seu encarceramento e à nossa morte certa, portanto, manteve-se de cócoras, mas a sua ousadia desempenhava acrobacias que nunca me passariam pelo instinto arriscar naquele momento: falar.

- Acorda, não me deixes sozinho! - insistia, ainda que eu já estivesse desperto, e por sinal, lúcido o suficiente para me aperceber que no meio da sirene e dos gritos intimidantes do polícia no nosso encalço, as nossas palavras não passavam de brandos sussurros - Eles ainda não sabem onde nós estamos, também não são muitos, dois no máximo, se os surpreendermos, ainda podemos sair com o que viemos buscar - Mais uma vez, ele tinha razão, a simples verdade é que não tinha havido tempo para chegarem reforços e nem sequer se tinham apercebido das nossas caras. Além do mais, ouvia-o a abrir os contentores mais distantes enquanto ameaçava não haver fuga, entre palavras mais doces sobre a minha mãe e a sua impaciência por nos pôr a vista em cima. Não sabia de onde poderíamos surgir, essa surpresa traria uma vantagem para o nosso lado, caso a sorte se decidisse em nos mostrar algum afecto.

Calhando na rotina de todas as alhadas em que nos metemos, vejo-me contagiado pela segurança desumana e a bravata incondicional do Charlie, e assim, - como que as sacudindo num aceno aquiescente - viria a deixar neste beco o que restava da minha inocência e incertezas sobre estes trabalhos, sobre o negócio, sobre a Residência, sobre os vultos que nos empurraram definitivamente para o crepúsculo, sobre o Charlie e eu e sobre o que isso viria a significar. A misericórdia da cidade esfumou-se, e com ela o medo da perseguição, a fragilidade em ser apanhado, o pânico pela impiedade da lei, o remorso pela minha própria impiedade. Tudo isso cai esmagado no peso que as minhas mãos embalam, quando o meu companheiro me entrega o instrumento que desde então passaria a executar com inigualável mestria a minha derradeira sina: voltar a matar.

Na escuridão dos limites da cidade, eles sondam as trevas fétidas deste buraco cosmopolita, tacteiam com paciência desportiva, encalhando na tralha, chutando o lixo e pisando qualquer coitado debaixo de um cobertor imundo neste beco, onde nos assombram as mesclas tórridas de náusea crómica. Um verde doentio é incendiado nas fortes cores que o bólide policial irradia. A nosso paralelo, frestas de luminescência embarcam a solidão friorenta de tijolo deixado a nu pela decadência e falta de zelo, e fogem para o misto de cobertores abandonados e tesouros guarnecidos de cartão e urina - marcas territoriais de qualquer desgraçada propriedade. Na parede do fundo, a sombra do cão suíno recorta-se nas partículas de luz e inflama o seu tamanho real à medida que se aproxima; noutra situação, poder-se-ia alvitrar que conduz pequenos teatros naquele palco de tijolo tão apropriado, mas nesta, a actuação das silhuetas acaricia antes um entretenimento à nossa confiança, pois os seus movimentos traem a dele. Acima, uma teia pouco amigável de metálica negrura, arquitectada pela ferrugem e distorcida pela exaustão; escadas de incêndio de ambos os lados, estendidas pela debilidade material, quase que ameaçando tocar-se. A contar com a sua envergadura instável, parecem antes desenhar uma jaula neste beco.

E por sinal, neste corredor labiríntico de ridículas proporções e obstáculos, a fuga é impossível, e portanto, o confronto será inevitável. As minhas mãos, agasalham-se no corpo gélido de uma Colt .45 automática, com firmeza tal que cedo se alia a segurança e poder, e aí estou certo que o confronto não será a nossa desvantagem. Não estou preocupado, pois não tenho nada a perder. Não tenho dúvidas, pois a minha saída é clara. Não tenho medo de morrer, porque sei. Sei que não posso cair antes do Charlie. E se tal viesse acontecer, ele não teria hipóteses além da rendição, esperando-lhe na captura os mais temíveis pesadelos. Por isso, sei. Sei o que é preciso fazer.

Escuto, escuto e detecto. Ergo-me em sobrenatural celeridade. A imponência cresce com o meu corpo empertigado numa aparição demoníaca, cujas trevas abraçam e agraciam, além de humana observação. Porém ele não voltará a ouvir nada mais que o apelo explosivo dos portões celestes. Não se voltará a levantar da liberdade a que finalmente se prostrou. A eternidade selou-o na cegueira das mesmas sombras que agora me ladeiam em carícias, como que em lealdade a um contrato em que acabo de assinar a minha rubrica diabólica, com sangue alheio. O punho metálico interpôs-se na minha crueldade mórbida, com o recuo da arma a desfalecer a expressão do temível caçador, ao tingir a sua anil austeridade de um carmesim mais vibrante, com um sôfrego e certeiro ósculo de metal quente, que pouco tardou a espetar-lhe nos lábios um fumegante ressaibo a morte.

Por inocência, contudo, nada me foi poupado, pois esta, como tenho constatado, havia-me abandonado eternidades de segundos atrás. Daí que o gatilho pouco gozou de repouso e depois de lhe ter desfeito as ventas à força da bala, cravei-lhe imediatamente companhia para o peito, antes de mover o canhão em direcção ao seu parceiro, que agora conseguia ver que tinha ficado junto ao carro de patrulha, provavelmente pedindo reforços. Este salta da sua postura curvada sobre o interior do carro, para se juntar à troca de impressões que eu e o meu amigo agente da autoridade trocáramos com tanto fervor. Debalde, porque uma chuva de munição cai em cumplicidade com os estilhaços da sirene, solidários com o infeliz que aumentou a contagem de corpos; o cano ainda a descoberto, e os vapores da fúria fugindo-lhe, as fardas imóveis sobre os cadáveres, a porta do carro pintada de carvão. Com a sirene quebrada, as cores foram-se e o silêncio reina, em tons nocturnos trespassados apenas pelo alvadio do ténue fumo em que, inertes, desaparecemos de vista, naquele beco.

Limbo

2009-07-13T22:26:00.012+01:00

Complemento musical:

(This Heart Of Mine, by Pain Of Salvation)

Envolve-se na sua deliciada inspiração a sempiterna calma de uma doce alvorada, afagando-me o espírito em sereno conforto, como que um etéreo embalo seduzindo o sono a um onírico reencontro com a intoxicante arte de sonhar. E deveras pueril de ser, a vontade pende em instâncias perdidas sob o olhar que penetra nas linhas que o meu percorre, quase que eternamente fixo. Não obstante, o aroma deste líquido deleite sobre a roupa de cama comporta a riqueza sacarina de um desesperado empréstimo ao pedaço de ambrósia cuja mera fragrância transporta a mundos de paradisíaca reminiscência e constante contemplação; uma apreciação isenta de malefícios e intenções de ulterior mesquinhez, decerto, pois a relação traça nesta tela recorrente uma musa em retratos da mais excêntrica beleza, acarinhando um fã devoto à sua própria autoria, de agrados fugazes e obtidos pela miragem de um belo quadro que, no entanto, parece não existir. Um despertar suspenso em dimensões povoadas pelas numerosas sirenas de igualável fisionomia, em rostos alheios ao tautocronismo de uma doente prisão; de facto, representam um uníssono convergente na multiplicidade de caras, distintas em espaço, tempo e contexto. E abarco todas essas facetas com apaixonada devoção, celebremente restrita a um análogo canino; no entanto, sucede a efémera sensação de incompleto retrato, assim como de repetida análise. E é esta cara continuamente revisitada em ermo nublado que doura a gentil e discreta visita da luminescência perdida em crepuscular azáfama, recebida com toda a hospitalidade de frestas; a luz cortada e dividida revela a espectral presença de contornos oscilantes em compassada, mas natural respiração. Enganando os sentidos, engolfo o toque apaziguante, o sorriso gracioso e a perfeição imperfeita desta réplica por autoria de qualquer sonho persistente, deixando-me, de olhos deleitosamente semi-cerrados, a contemplar um paradisíaco instante em que te revejo...antes de realmente o fazer.

Agora que se conforma uma impossível tarefa em evadir um moroso acordar, as nuvens servem jamais de suave colcha para a patética exposição de um sonho deitado num catre limitado ao uno prazer de singular masturbação, na melhor das hipóteses. Felizmente, prostram-se na clareza irremediável do anoitecer os contornos erotomaníacos de toda uma cega gentileza de idiotas aspirações ao romantismo; e prostro-me também ao deixar-me cair sobre aquela cama de casal ironicamente minúscula, pois recapitulo a fresca pegada que tu realmente deixaste, ao invés do sonho. Assim como surje o opróbrio ao chamamento da introspecção, permitindo-me contemplar em cálida lucidez o narcisismo com que uma regurgitação matinal se deliciou com a mesma cara, revista num asquerosamente incontável número de vezes, em nome de prazeres sob tutela de comoventes quadros, que na verdade se afirma numa poeticamente bestial solidão. Apesar de forjadas, as memórias transfiguradas à beleza de miragens não deixam de supor imagens vernáculas de momentos reais, pelo que sofrem agora o doloroso complemento da minha pessoa dentro da sua moldura. De olhos bem abertos, uma mórbida perscrução na nossa direcção: tu em quiescente vergonha, eu em ruidoso afecto: tu em sonóro sofrimento, eu em silente observação. Contudo, acredito que estas fébeis palmas consigam abrir-se dum punho e levantar-te para mais dignos patamares e permaneço acordado num horizontal contemplo do tecto tão vão quanto as minhas esperanças e tentativas, tão vazio quanto o meu esforço, procurando labirinticamente uma segunda oportunidade ao que possa ter escapado; à mensagem que vaza do próprio sonho a que me acometes com a tua voz, roçando em superfícies ásperas de céptica clausura. E é com estúpido limite que deduzo o caminho de liberdade ao alcance da ausência da prisão, retorquindo as falhas às quais conversa em nocturna convergência com o dia.

Entre o venenoso ósculo que a noite cede à vigília, murmuro as parcas palavras vociferadas pelo único amor que disponibilizo, quando não ouves que quero que saibas que já não consigo dormir, que já não te consigo nem esquecer, nem lembrar, que não te sinto distante, ainda que não te conheça de perto, que não te cedo o meu afecto, mas que não te consigo livrar do meu olhar, que não te abandonei, por muito excruciante que não seja a minha mudez vicariante, que não deixei de ouvir apenas porque estou demasiado fraco para responder! Entre o desespero rapinado da insónia, o equilíbrio perde-se novamente na tua face e caio nas trevas que o dia falhou em cobrir; ostentando a mesma vexação com que crucifico a apaixonada idiotice de um outro ser, falho em negar o que sinto por ti. Enojado pelo meu reflexo, penetro nas profundezas onde o meu homólogo se parece ter afogado, e encontro-te a ti, acompanhando-me inevitavelmente no leito desta doente obsessão...com contornos oscilantes em compassada, mas natural respiração.

Ausência (Fase III)

2009-07-04T17:19:00.018+01:00

O dia rompe. Uma fétida montanha de carne ilumina-se no asco absoluto que reluz nos miseráveis despojos de uma fátua e nauseabunda paixão. O lustro enjoativo que os raios da manhã trazem; uma manhã que não devia ser. Agora despertam a incandescente regurgitação dos tesouros que colhi da lama, e do festim que colheram das minhas patéticas mãos, da miséria que anima este corpo. E eu, apoiando-me em trémulos cotovelos, imponho-me diante a minha conquista, banhada violentamente na tépida união de almas em fealdade colectiva; entrançadas em líquida convergência para uma sopa primordial de sebo, suor, e sémen que um húmido e escasso tapete envolve no persistente sabor do vómito nocturno. Suponha-se a minha opulenta coroação, e eu rainha da montanha, numa escalada sem inibições até ao fundo do poço.

Que merda...

Não me apercebi completamente das razões, ou meios que o tornaram possível, porém, parece que encontrei maneira de me segurar numa prisão mais cómoda e digna. No entanto, pende da minha presença o esquálido halo de um desesperado fedor, que a minha aura exuda para todos contemplarem, ou seja, para o meu singular e doloroso desfruto. Reconheço uma certa impossibilidade em procurar algo mais familiar que o frio e distante domicílio da frustração materializada, mas a necessidade de mapeamente urge em passos perdidos ao longo das divisões; o corpo manifesta-se solidário com a decadência mental, contudo o apelo gravítico canta em tons pouco sedutores e vejo-me a percorrer a minha gaiola, com todo o espanto e motivação da arbitrariedade. Existe tangibilidade na ausência? O povoamento solitário neste mundo olvidado de costumes humanos consubstancia-se nessa triste teoria. E ocorre-me que a repulsa ditará a minha alienação, esperançosamente sugando a minha presença para o cubículo privado de uma chuva escaldante - água e fogo, as amizades fortuitamente exclusivas que zelam pela minha pureza. Dum pequeno fragmento de espaço e tempo, saio espelhando o sucesso da lavagem nas medalhas que novas cicatrizes aplaudem, pelo esforço meritório em despir-me da sujidade, assim como da própria pele. E agora? Terá a minha penitência fruição? Tem de valer alguma coisa... Ouço vozes, passos... eu existo para além de mim mesma, ou de lençois tingidos em água escarlate. Arrasto-me num lânguido relâmpago para o quarto dela e, para minha surpresa ou insuportável loucura, corro apenas ao encontro de prantos excruciantes que me embalam numa gentil asfixia, até desaparecer. Até desaparecer. Outra vez...

Não concebo as redondezas da minha nova instância, resolvo-me na perdição de negrura infindável. Por algum motivo, sinto-me em lugares familiares e ao apalpar o meu ambiente tenebroso, sei-lo um local conhecido, pelo que deduzo de imediato - não, aliás, sei perfeitamente -, que se trata da minha casa envolvida em trevas, quiçá por corte da electricidade. De rápida sucessão a este pensamento aquietador, o pânico invade este célere resguardo quando a sensação mais estranha se faz intrusa do meu lar e pessoa: está aqui mais alguém. Será que vieram para me buscar? Isso explica a falha eléctrica, faltei a mais um pagamento e vêm colher os seus honorários com alguma diversão à minha custa! As forças que me abandonam levam consigo qualquer boa intenção de resiliência, não consigo continuar depois do que aconteceu, estou à mercê dos caprichos violentos de bestas sequiosas e nem sequer me apraz a hipótese de fuga, pois as pernas congelaram no temor; inundada na futilidade de lacrimal desespero, as minhas preces suplicam pelo fim. Viro-me com toda a violência que a memória muscular cede à minha sobrevivência, pois sinto que me pegam pela mão, e com a mesma velocidade e instintivo impulso remeto-me à calma de um espanto inconcebível. Na escuridão, está perto o suficiente de mim uma menina munida de uma austeridade desproporcional à sua idade, decerto, e no tempo em que o silêncio se destina ao nosso cumprimento, avalio melhor as suas feições algo distorcidas pela ausência de luz e apesar de não me lembrar de quem possa tratar-se, também não me é estranha; de facto, é até bastante parecida comigo. Pensamentos inquietantes movem os meus lábios e arregalam-me os olhos para a reconhecer, porém a sua boca acanhada precede as minhas palavras e faz, ao que parece, a sua justiça da situação: "Tudo o que precisas encontra-se à tua volta. A única filha que alguma vez tiveste foi a criança que não te lembras ser. A única alma que procuras é a tua, as pessoas de que te rodeias também a procuram, mas não a vêm porque em seu lugar está apenas o teu corpo. Se te fechares do mundo, a tua vida perde-se no lugar de alguém que nunca existiu. E neste momento, o teu coração está fechado, até mesmo a ti própria." Num espectral registo, a sua voz penetra-me e transcende o medo pela minha vida de há pouco para um temor absoluto, deixando-me completamente sem reacção, completamente vulnerável ao que me atinge depois. Completamente acordada.

A incredulidade falha em apoderar-se da minha pessoa e mostrar uma faceta misericordiosa numa mente recalcada. Não, eu lembro-me de tudo o que se passou. E na simplicidade de um drama intricado demais para decoração teatral, apercebo-me de que nunca existiu mais alguém, para minha extrema infelicidade. Contudo, pela primeira vez desde que me permito a recordar, e por propósitos a que me escapam a previdência, existo agora eu.

Santuário

2009-06-29T11:09:00.007+01:00

Complemento musical:

(The Blue Ghost/Shedding Qliphoth, by Maudlin Of The Well)

Aconchegam-me as cobertas nocturnas de horas findas, presas em torno do pesadelo, do sonho e da estranha familiaridade que o dia deixou pendente; confinados à indistinta forma que apraz ao vácuo de luminescente manifestação, sobre a pele carregam-se os sombrios vestígios de uma realidade imiscuída no dissabor da fantasia, que se queimou com a silente e obscura alvorada de pálpebras ainda indecisas, que se queimou prior às nossas cinzas. E é tão cedo que se evapora um ténue manto de trevas, célere em fuga ao cruel relâmpago que um sol vítreo incandesce no mais ebúrneo velório para a noite.

Sobre o eléctrico artifício de alvura pardacenta e fastidiosa, o branco rodeia os confins de um cubículo provisório, dominando o frio de superfícies azulejadas; isento do mundo, um plano dimensional alheio, e a candura do ser sobre si próprio. No entanto, o reflexo é sempre um abismo a evitar, ainda que pouco misericordioso e assaz obstinado na sua caça. O fardo empoleirado sobre ombros esguios vê-se agora atirado sobre qualquer canto, e também eu ver-me-ia livre da própria pele, caso me fosse possível descartar essa peça final de tacanha indumentária. A água corre. Entro em jaulas de infindável liberdade, quando o meu áqueo catre salvaguarda repouso genuíno e a motricidade prometedora de ideias correntes com o fluxo, rítmicas com a musicalidade de um pluvioso acolhimento pessoal. A visão de um orbe gigantesco desperta em outrora parcos relances de básicas linhas; o ar apodera-se da minha presença e simultaneamente também eu domino a atmosfera novamente, enquanto o vapor demora a envolver o corpo, e a candeia persegue um vero trilho de pensamentos transeuntes. As portas para ontem escancaram e a memória embate com a docilidade de gotas em vertiginosa queda, os segredos da humanidade destapam o véu da sua reflexão e abate-se a introspecção na minha cara, com todas as expressões das faces que delineiam um rosto impassível. Penso em tudo o que te quero dizer…
Tépido enleio, firme e petrificado, mantenho-me sob o feitiço de qualquer ninfa que teima em animar o chuveiro. Enquanto isso, um santuário enevoado traça os limites da tela que pinto, contigo, com as tuas palavras, com os teus ecos, com os teus passos indiscretamente ocultos, com o peso dos teus olhos sobre o meu peito. Na intermitente distância de um líquido raid, trocamos milhentas palavras de honestidade, de confiança, de amparo e de salvação. De facto, por escassos minutos e galões de água quente, o heroísmo está ao alcance dos seguros gestos que a língua articula com a serenidade de uma mão amiga. Olhar penetrante, cego em alvo vazio; estaqueada figura, monumento a tempos parados. A suavidade do duche relaxa o espírito com promessas de quente frescura e limpeza desobstrutiva, dispersando o asco e auto-comiseração de uma superfície para breve lisa, renovada; contudo, o único saneamento que recebo disto tudo é o atrito massagista à topografia rochosa de áspera carcaça. Penso em tudo o que não te disse…
E nisto ocorre-me tudo o que sou para ti e o cogito desvanece com o vapor, arrastando num turbilhão fragmentos de mente humana, mente para além de si, submergindo os pensamentos à efemeridade da perdição para o ralo. É então que finda a pureza do banho e a pureza da mente agora aquiescente à quietude de gotas solitárias. Destapada a negrura do cobertor, agora a calma melancolia que o banho descobriu; mesmo descarnado da imundice, nunca me sinto bem limpo, pois ao fixar cabisbaixo os restos do meu ser com a água fugidia, é pelo sangue nas minhas mãos que anseio por ver o ralo engolir.

Báratro

2009-06-26T23:24:00.028+01:00

Complemento musical:

(Like The Howling Glory Of The Darkest Winds, This Voice Was Thunderous And The Words Holy, Tangling Their Way Around Our Hearts And Clutching Our Innocent Awe, by Red Sparowes)

A panorâmica avassaladora de quadros gigantes surde e desce sinuosamente por contornos familiares, provocando o olhar de horizontes colossos em centrípetas perscrutações à parca candeia ladeada por trevas sequiosas. Pulsa nestes inconspícuos espectros de póstumo desejo o tumultuoso desespero da sua vexante prisão. O ar adensa-se, tremores invadem um corpo animado pela negação, ásperos cortes rasgam agora o traje que o véu envolve em carvoento nevoeiro, obnubilando o Eros e a bonacheirona face da amabilidade suspensa sobre âncoras. Entram pardacentos reflexos em celestes jardins, e o tépido sorriso, galardoado de todas as boas intenções, por certo, deixa de esconder uma Eva faminta – a dúvida impere, então, na minha simetria com a serpente...

Propaga-se a gradação constante de um contágio interno, face ao qual moldes inermes prostram-se à soturna lavragem de feições transfiguradas na austera arquitectura de um irado cinzel. Orbes de cálida serenidade agora esmagadas no tema angular desta nova fisionomia; e gelo, gélidas chamas explodem em mundos por trás de olhares cortados pela carranca. A estóica crueldade e o desprezo apático desenham o seu reflexo no olhar alheio, e a quietude mercenária colhe da amargura os seus emolumentos.
Protesta, no entanto, um ambivalente concerno com as criaturas apanhadas na fatal armadilha fixada sobre os seus passos que, incondicionalmente indelicados, calcam a minha extensa sombra por debaixo de si, e despertam também a nulidade moral do Homem justo, face à sua bestialidade pedante e a contra-corrente daqueles que arrasta consigo. De pensamentos pendentes num carregado azedume, a poluição humana cessa esta bestial ronda ao cerco da sua clausura e esta aura expectante avança da névoa, deixando um trono de opulento rancor para a majestade ambulatória de passeios em cénica cólera.

A fidelidade do conforto tecnológico falha em desapontar como companhia e estancar a agudez da língua, cimentando a ubiquidade de mordaças alheias. Esfumaça em êxodo, pelas frestas delicadas de portas sonóras, escancaradas sobre a miragem de despedidas, a aparição fantasma do álgido reencontro com o próprio. A pressão desaparece, assim como as paredes fogem à vista e alargam a jaula para um cativeiro bem mais apto a nutrir hóspedes tempestuosos. Pulula no tema deste habitat a liberdade alvacenta e enublada de uma tarde fria e agreste, eternamente dominada pelo aroma invernal, seja qual for o ambiente sazonal. O rito terapêutico cinge-se ao transporte emocional da dimensão imaterial à melhor – ou aproximadamente inócua – tangente corpórea e mundana, e com este instinto pavloviano, o frio exterior e o núcleo acrimonioso convidam à mobilidade, da qual pulsões destrutivas emanam o estímulo fortuitamente erróneo da fuga. Prior a qualquer expressão de líbito, contemplar-me-ia no encalço do fantasma de um trilho inexistente, mas estou livre de introspecção, ânimo ou mesmo noção extrapessoal, pois enlaço-me na fissão entre realidades: absorto em instâncias passadas, a cognição resume-se à regurgitação maquinal de momentos obstinadamente enleados e descaradamente exibidos na galeria do que o ontem arrastou de errado até aqui. Aceleradamente compassadas à mercê dum frenético metrónomo, as minhas pegadas esculpem na sombra de veleidades esperançosas, o remorso num círculo perfeito...

Em venenosa turbulência, assola-me o caminho a intersecção de céleres acusações, confiando um vôo de selvagem rapina pelas imagens que me sustêm a cólera. Suspende-se, portanto, esta obsessão numa recta atravessada pelo nublado pavimento que compõe os céus na dispersão de pensamentos em ubíqua mortificação das caras que desenham uma sombra anafada:
A reprovação de gestos e esforços começa no malogro de adaptabilidades ociosas, de fruições perdidas em causas pregadas ao patético cenário de cruzes ambulantes; de facto, aquela postura lamentável devota-se à irritação alheia. É claro que o desejo continuamente bloqueado atinge a volatilidade de um capricho inclinado para um estúpido martírio, do qual uma serpente se vê satisfeita em fazer de si mesma uma refeição e o mundo permanece inexistente perante esta triste vontade. A mais profunda idiotice! Que criatura idiota. No entanto, que asnos perfeitos, estes que se enquadram num par mimético.

Encontro-me, ao abrandar, apanhado entre uma ponte e assim esvanecem para um outro lado as forças com que passos pesados esmagam na sua densidade, pelo que o andar arrasta-se enquanto a dormência sensorial desaparece. Impelido por ventos fortes, não consigo deixar de imaginar se são os mesmos que te roubam de direcção, e numa calma revisitada, desenterro a angústia do âmago.
Deparo com a cidade novamente, desperto de sonhos amargos, mas falho em encontrar sinais de vida para além de tenazes projecções invisíveis, pois procuram-me apenas o plúmbeo e a ferrugem do modesto cemitério de maquinaria, onde os mecanismos abandonados ao esquecimento cénico da indiferença e desprezo que conduziram as chamas e a faísca ao murcho êxodo para lugares sombrios. Que galante e forçada metáfora, a qual tenho vindo a construir da ironia; quando a frustração interpela a representação do ser, eleva-se o sofrimento ao traço cíclico de fiascos repetidos. Num trilho de penitência, empurro os mesmos ares que me arrastaram até cá e firo a vista em ardente beleza, verdescente imagem natural e serena, povoada pelo momento de semblantes externos. Contudo, não escapa a óbvia mensagem em valsas ridículas: círculos idênticos apenas singram em tocar-se por transposição, pois a sua debilidade será repetidamente minada sem esperanças de quebrar cada uma das suas prisões circunferenciais. Carregando o teu rosto comigo, o fardo de uma regurgitação entristecida de histórias silentes e resguardadas urge para que acolha dum banco de jardim o nosso rendez-vous espectral e simbólico, parece-me. O ciclo quebra-se e a melancolia retorna do fogo, incinerando-me a sombra que se revela perante mim o genuíno obstáculo de uma segunda oportunidade; a tua.

Mas por agora, regresso a casa, pois começa a chover...

Ausência (Fase II)

2009-05-24T18:07:00.007+01:00

Silente. Morbidez prostrada. A respiração anula-se cada vez mais nas rachas que deixam escapar uma corrente de ar, suponha-se. A inexistência provoca a tentação diariamente. Por isso, suponho também que a diferença do físico para o real não seja mais que um sussuro empírico. Suponho também que a consequência pouco importe, sem alvo de censura realmente discernível. E munida de suposições está, de facto, a esperança de que uma dose a menos destaque pouca atenção de um proprietário já por si abstraído. Caso contrário, chamemos-lhe uma gorjeta. Além do mais, não preciso muito: tudo o que quero é algo que me ajude a lidar com a falta de encanto.

Uma emergência sonóra de uma peréne penumbra que inunda a luz, a cor, o som e as próprias trevas, e envolve o sono num etéreo colapso do tempo que urge em protesto um arrastado zumbido, até deixar de existir. Até deixar de existir...
Acordo e os meus olhos encontravam-se antecipadamente abertos. Como num baque vigoroso, o cérebro colide com as próprias paredes; quebra-as, se necessário, para animar uma aflita evasão deste catre sufocante. Decretada a guerra com o meu quiescente covil, os ritos de uma alvorada vespertina tornaram-se na fuga noctívaga de um apetite generoso para a interminável, galvânica pulsão de sombras vorazes.
Um incêndio no meu peito. As chamas alastram em árvores brônquicas e a frescura ardente do ar aqui fora espalha a sua marca pirómana sobre os meus pulmões: a violenta invasão de um ar punjente demais na sua pureza. Mas a ardente intrusão sopra fagulhas de uma obstinada motricidade, e a realidade torna a escapar-se diante dos meus olhos, para trás, para mundos esquecidos, para o limbo da memória, para casa. Fora com fúteis pormenores! O interesse está no fulcro, o centro, o núcleo que percorre-me paralelamente à sinuosa rota de um relâmpago desamparado que continua, por algum motivo, a abalroar as mesmas caras desconhecidas de sempre. Exacto, há muito que relatar e perco tempo, areia valiosa que cai com as minhas confissões. Há que expurgar esta catarse provisória e acima de tudo atrasada. Tenho de o contar! Tenho que contar a alguém. Contar...contar o quê?
O céu exibe toda a ostensividade de um áureo oceano, vidrado lustrosamente num tecto poluído com espessas nuvens do mais carregado rubor, fugazes em toda a estonteante pressa que só nuvens podem clamar perante iminente negrura. E de facto, estas poderiam mover-se tão mais depressa quanto tão mais vibrantes traçassem um ofuscante fulgor, incendiando uma terra de anjos. Vultos iridescentes que ondeiam um tumultuoso turbilhão de colorida vivacidade, derretida num tépido caldo mexido pela sinestesia da minha éfemera loucura.
Nem sei - ou não me apercebo - por onde as pernas se esgotam de cambalear nervosamente. Os contornos há muito que se perderam em confluências e indistintas alianças, fatais para quaisquer intenções de navegação. No entanto, a minha nova sapiência adquirida de erráticas, e por isso mesmo desenganadas, pulsões apela ao instinto e ao sexto sentido, ou quaisquer outros sentidos de escalão vizinho que desta valsa terei seduzido para minha companhia: as minhas pegadas neste solo em particular não são de todo recentes. Não me apoquenta, quanto muito traz-me até mais segurança e mesmo surpresa. Isso mesmo, supresa, a novidade que advém de qualquer reminiscência.
As vozes imiscuam-se violentamente numa gentil sinfonia do mais belo clamor; uma orquestra conduzida pelo aceno e a condescendência de risinhos convidativos. O tremor agita-se ubiquitosamente e o concerto percussivo de um holocausto interno anuncia as chamas de um inferno bem pior lá fora. Que o fogo me consuma nesta minha desgraçada moradia de toda uma febril depravidão sequiosa por vida, pela minha vida! Deixo-me pender sob os asquerosos cordéis que este mar de pulhas traça sobre mim, que me ampara da minha inevitável queda, até a carne saciar todas as bestas e o festim acabar com uma éfige suspensa, enclausurada no seu próprio espectáculo, até ao amargo regresso do solilóquio. E assim delego o amanhã para a responsabilidade que emergir do Oriente...

Ausência (Fase I)

2009-03-01T13:01:00.012Z

Contra o murmúrio tumultuoso de brisas fugazes, passos plúmbeos marcam caminhos e travessias tortuosas em mundos de incessante motricidade. A noite caiu há muito e o crepúsculo perdeu-se na cruel ironia da sua metáfora; o dia parece apenas tão longíquo quanto o Sol, um sonho de calor e um monumento ao irreal fulgor espelhado em folhas pendentes. Deixando para trás uma alvura incadescante e um nauseabundo odor a limpeza, misturadas num doente enjoo, a rota perde o sentido e os passos abrandam a ritmos familiares, seguindo o subterfúgio misericordioso que se esconde numa memória não declarativa do verdadeiro resguardo: morosamente, estou a voltar para casa. Não sei há quanto tempo caminho, horas transfiguram-se em dias - anos, quiçá -, o tempo que acabei de perder com o teu...o teu? Estranho. Estranho, porque no panorama infindável de transeuntes monocrómicos e orgias de luz, nesta selva de betão populada por automóveis, gente e qualquer outro tipo de máquinas, não vejo mais ninguém...mais ninguém. Desapareceste.

Resvala na sua habitual timidez por entre as frestas da persiana a alvorada persistente de um novo e prometedor dia, com a promessa de não albergar na expectativa mais que um espelho parco do dia anterior. Numa mescla de gemidos, ensaiada no meu dueto com o colchão, faço o monótono esforço de deixar uma terra de bocejos e a indolência de pálpebras plúmbeas, enquanto o zénite da minha perspicácia pavloviana deduz que sejam 16h...
Levanto-me e descuro-me do sono que ficou emaranhado entre os lençóis, sem procurar libertar a noite passada, enclausurada no meu quarto. Deslizo sem saber como num instantâneo rito de reparo operático das fendas corporais que transportam o seu interior para olhares de mórbida curiosidade; como em bruscos frames de um filme sobre outra pessoa, lembro-me vagamente da surrealidade do vapor no vidro e de efémeras torradas geradas por arbitrária espontaneidade.
Fora das paredes gélidas da minha toca, um frio convidativo assombra todo o complexo urbano e a sua fisionomia de parca vivacidade nas almas que casualmente vagueiam, o que torna a transição indiscernível e fluída. Novamente à mercê da rítmica sinfonia de calçada batida, uma crescente geração de vultos e diluições faciais de encontro à minha própria distorção; a tautocronia e sincronismo de gestos e padrões corpóreos de danças mecânicas, quando lhes ofereço um pedaço da mágoa que assola a apatia da minha perda; e silenciosos, não emitimos qualquer centelha de vida em formatos verbais: eu extendo-lhes a mão, eles retiram-me o fardo do meu testemunho manchado de pungentes palavras, agraciadas no caloroso seio da fotocopiadora.
Assim se procede o que resta do dia, nesta tímida e desajeitada valsa estupidamente bem coordenada entre faces amontoadas, até desaparecer o Sol, sem que o frio da tarde o siga. Aí, espera-me apenas o ofício ainda menos oficial, sequioso pelo meu tempo e carne; encontrará saciedade na penumbra de ruelas pintadas com a fébil luz do candeeiro quebrado e a urina dos seus artistas ao abrigo das sombras. No caminho para o "emprego", apego-me ainda mais à letárgica fronte da não-existência, enquanto deixo as marcas de outra postadas onde me parece sensato assumir que olhares mais caridosos lerão, por gracejo da arbitrariedade:

Desaparecida desde 23 de Outubro de 2006.

Por favor, pelo menos isso...

Nameless

2009-01-29T12:41:00.007Z

Sliding aimlessly within star-speckled darkness, wavering in light to flail across the gust, your heroes pend above in watchful melancholy that flees into unkown realms, swallowed from existence just like the flickering glimpse of forgotten fires and burning desires their eyes have learned to sheath away from our pain.
If nothing left but dust, then scattered limbs pierce the frigid ground they've learned to embrace, so its voracious soil needn't nothing more to ground. And cold. Cold winds sweep whatever ashes remain yet to guise and brush over their eager reflection of posthumous humanity and surrogate shadows that mimic touch and warmth.
Human is the wretched burden in its tryst with the noose, the words and silence wrought of clairvoyant doom and impending weakness; salvation glides with the shades covering lachrymal draught and exposed vermilion; springs to fountain the dole outside the well, when thirst for pain is but the last need to sathe in plumbeous ruins, their leakage blocks, never to be heard of again in the tumultuous din of surrounding waterfalls.
Silenced screams avail the ultimate melody played with the most corageous of orchestras, composed solely of its conductor's contrite soliloquy. So that myriads may subside in humane canopies and reminisce through scars and dirt, in hopeful grins countered at the ubiquitous and ethereal pull of the eternally upbeat rescue, one more must lose its last grasp of flesh and wake as a god; divine and emotionally faceless against whatever will he never chose.
Heaven, no matter, is not a place on Earth and separation anxiety pens their epitaph in mute confessions fathered by outward circles of deafened hums, still sathing, still struggling, hopeless to draw the eye towards the everlasting pillars, until someday the cracks turn to crumbles and one's canopy tumbles; to the end wishing your absence beneath, swept away like autumn leaves just before the winter storm.
If worried hands fail to cower rhythmic rivers and turn from the ego's wounds and grounded eyes to a smiling face, you could tell the heat spawn from curveous lips is in fact the hidden symmetry you can still change with lifestreams reciprocated; throughout the drama and onto the only real actor on stage, running from the spotlight so the set shines just enough for your applause, slide away and become the backstage hero for another passing by.

"Still could be strong
could be a prophet!
He would teach truth to every man!
He'd see the light through every shadow
but Entropia denies he can!"

Intermissão

2008-12-13T23:52:00.019Z

Remoinho. Uma monstruosa e temível força do caótico, carregando-se num imponente desconhecido, entregue exclusivamente à cativante elegância e simultaneamente meticuloso enquadramento de passos e gracejos tomados num bailado com a natureza tão admirável quanto aterrorizador. E esta de facto vincula-se calorosamente com o seu hóspede, mas Poseidon sentencia-a à redução à metáfora; propósito este atingido uma vez perscrutado o nevoeiro cerrado que envolve o mais arguto navegador em círculos infrutíferos, movido pelo simples medo ao familiar, mas igualmente desconhecido, que é centro no remoinho, o próprio remoinho que lhe traça os círculos pelos quais o tenta eludir. Num oceano interminável de memórias e estímulos dispersos difusa e indistintamente, há que criar rotas para regiões cartografadas, mas de maneira nenhuma indiferentes à novidade e plácida nostalgia reminiscentes, e deste modo, também eu tentarei contar uma história.

Regresso momentaneamente dos pisos e corredores pesarosos a que o ofício me remetera rotineiramente, num vagaroso e arrastado passo de despedida; melhor dizendo, cambaleando pelos passeios de Alcântara e vicissitudes até à margem do rio. O ar adensa-se, as nuvens perdem-se num cerúleo cruel de Primavera, mas as ruas e transeuntes figurantes deste trecho dramático permanecem lúgubres sob a sombra de angústia, tão bela quanto a imaginara e concebera a dor de a falhar ou perder. Decididamente, o esquálido drama erigido pela pulcritude e sua subsequente distância traça espirais transversas com pegadas que urgem demorados baques com os passos. Numa nova geração, atinjo o fiel e risonho semblante de um Caronte expectante; as ondas ameaçam à sua retaguarda, o sino soa em clamor pelos demorados passageiros, e eu encontro o lugar do costume para refastelar a carne batida e os pesados pensamentos até mos embalar a embarcação irrequieta na sua viagem, longa demais para absorver todo um tema de melancolia, gemido numa agoniante versão agridoce da Komm Susser Tod, que parecia - de modo algum raro - espelhar todo o panorama sombrio.

Entre paredes, a distância mostra-se marcante, mas a facilmente esquecida e menosprezada sabedoria da fortuna cedo revela, por mais uma vez, que a vida não se afigura numa beligerante defesa contra a angústia, mas um perene diálogo entre o Thanatos e o Eros que nos movem a nós próprios e ao mundo. E fortuitamente, é cedo o suficiente com que ergo os olhos para o monitor e vejo senão mesmo um foco de luz que evadiu um plúmbeo céu para guiar o olhar inesperado até um canto escuro que sempre estivera iluminado - e obviamente nunca o havia reparado. Mal o sabia um clarão que, mais que tudo, devia pelo menos curar a cegueira, ironicamente. Não consigo deixar de sorrir para o ousado gracejo que lhe fugiu oportunamente à sua timidez usual, tomada pelo engodo da ocasião e pela ocasional finta do familiar, que aparentemente se baseou num equívoco restrito à temática de direitos de autor (para o qual não tardou a protestar, só para me chatear um bocado). "Certamente, atrevimento não falta a esta...", pensei inicialmente, mas "...o teu azar é que eu também não sou lá muito certo." Sem o floreado formal (bem, esse surgiria mais tarde) que é costume no prelúdio à familiaridade, entramos num relativamente fluido afeiçoamento - digo eu, na minha arrogante liberalidade do nós, naquilo que eu sinto -, marcado pelo humor, mas potenciado pelo interessante em cada um e inato no engano previamente mencionado - e que engano estupendo! Que sorte! Criado a partir de vários acasos, pariu a alacridade e beatitude explosivas no seu contraste com um cenário crepuscular; sem me dar conta, nem projectar expectativas, havia-me deparado com ouro, uma raridade, a mais bela das intermissões - tão egocêntrico sou que assim a ouso parcialmente definir, no risco dum colossal puxão de orelhas ou tradicional esfaqueamento, já viram bem? -, o que desperta a minha avareza para o imediato e pernicioso instinto, reflectido no seguinte pensamento: "Não posso deixar este bicho escapar"

Entre a insipidez acrómica do espelho social à quietude tumultuosa de néscias esferas, escapa-se pela janela uma áurea sensibilidade perante as artes; janela esta que é a mesma porta a etéreas dimensões do imaginário, criativo e liberto para mundos aquiescentes a uma laudível voracidade mental. Infelizmente, esta mesma voracidade é frequentemente rotulada de gula, contudo, servindo-se ávida e deliciosamente dos frutos da contínua florescência artística e intelectual, encontro-lhe três magnos campos que não deixam de lavrar os meus próprios sentidos e colher destes uma nova esperança e crescente admiração:
Os sons trespassam a multidão, mas reverberam nela uma nova apreciação, um melindroso ouvido tautócrono com o plácido embalo dum nirvana auditivo que, aliando-se a janelas abertas à luminiscência nocturna de centelhas douradas em negras telas e à ocasional carícia de brisas noctívagas, soa em imponente crescendo toda uma ambiência mímica ao primeiro sopro emergente de profundezas oceânicas, pelo menos em casas distantes;
Emergente de profundezas oceânicas, o toque anseia por imiscuir-se com uma natural existência e fundir corpos com a faceta sorridente de Gaia; e que melhor convergência cinético-corpórea com a realidade natural que o líquido embalo do mar? Musa para a construção criativa, a praia erige da areia para um ciano horizonte a inspiração, carregada por qualquer gigantesca onda até ao sereno salão de dança, valsando sobre a água e caminhando sobre o mar as palavras da natureza criadora, sob frenético carvão sequioso ao rígido afago de alvura expectante entre as linhas;
Linhas ondulantes no espaço traçando o tempo, traçando a história, traçando o eu, traçando o nós, unindo o centro à periferia e consubstanciando a existência multidimensional no riquíssimo plano do Kosmos, levando-a em jornadas colossais entre curtas distâncias de tempo e espaço pela corrente de um sapiente rio nem linear, nem sinuoso, mas de jusante literária, conflúida com um vasto oceano de palavras alheias insuficientes para saciar a sua sede, e hóspedes do seu peso, unos à leveza global dum áqueo catre que, ironicamente, de sua ardente paixão flutuam miríades de páginas.

Pontos mais fracos são impiedosamente obnubilados face a características mais desejáveis, diga-se, pois também não me será fácil discutir defeitos, assim como não é fluido o pensamento sobre os traços de qualidades tacitamente apreendidos perante gratuita (ou para alguns merecida) exibição; na verdade, apraz-me a crença que estes se desvanecem de imediato quando submetidos ao peso exímio de melhores facetas, mais ainda afogam-se dentro da melifluência possante de uma doce personalidade, carregada com abertura de espírito, energia volátil, humor irrepreensível, impérvio à sua própria seriedade mais global e inespecífica, e paciência com as coisas menos boas da vida - e não, não pretendo com este trecho exercer qualquer tipo de chantagem emocional se entrar nessa mesma categoria -, se bem que propensa a violência (extrema!) e maquiavélico deleite no sofrimento alheio, em especial se tiver a oportunidade de fazer parte da sua origem - para ninguém ficar com duvidas sobre o aparte anterior; ainda assim, a ficção baseia-se na hipérbole e nos episódios hilariantes de ameaças vazias. Num sumatório simplista, uma agradável harmonia integral com a diversa panóplia dum bicho deveras interessante, diria eu. De facto, a harmonia é ubíqua e procurada seja por crescimento pessoal ou por evasão ao caos agreste, e permite assim surgir de entre cinzas o previamente mencionado feixe de luz, destacando-se tímida e humilde, jucunda e graciosa, curiosa e ousada, sensível e desperta, a musa para este post que já devia há muito a sua publicação.

Uma intermissão, como apela o título: uma intermissão de tempos piores, uma intermissão de caras entediantes, uma intermissão de cenários acrómicos, uma intermissão do modus operandi do blog, uma intermissão tão fresca como uma lufada de ar. Há uma certa particularidade de convocar por exclusivo imagens próprias e construídas em completa parcialidade - e não pretendo de modo algum ser imparcial neste aspecto - de opinião e julgamento, a modos que se for imprecisa, projectada, difamadora, insuficiente - apelo à compreensão de que os melhores achados da vida são demasiado complexos para descrever na totalidade - ou simplesmente uma afronta às crenças e moralidade do leitor(a), permitam-me retorquir da seguinte maneira: "E que tenho eu a ver se tu gostaste ou não?" Aceito contudo a crítica de que se encontra pouco inspirada - pois por muito inspirador que seja o tópico, "Se não tens ovos, não tens omeletas", como conta o sagaz e acima de tudo eloquente José Mourinho -, o que espero não contribuir assim tanto para a desilusão, contando com a expectativa que se criou e, nestas linhas, peço desculpa pela infindável demora.

A quick stop from the long run

2008-11-12T23:02:00.024Z

Now's just so far away,
distant calls ranging decades wide (why).
They're leering through the phone,
silently screaming 'cross the dusk,
lost, flying tempestuous and astray,
orbiting the moon 'till the break of day.

From the window, city lights and the starless sky,
posthumous nests vitreously mirrored one bird alone.
Now ravenously swift, these demons cling venomous
to crushing horizons stretching in roads to hide,
under derelict scenes, the blurry tracks back home.

Here I am in this vacant room
with a cross to hold and a bible to talk to,
starving for words to shake off this doom
in unanswered prayers of a life for two.
Couldn't read in dancing letters and salms that flew,
fled from pages shrieking in corvine flurry,
ran from drowning in pools dismal and blurry,
they caught the gust outside in such hurry,
they sought the same peace he could only bury.

Vines jostle at the windows,
trees clamour against the roofing.
Nature bursts in furious squall,
twin with gentle, eerie calm
that seeps so soothing,
floating with the storm that snows.

The car outside grows empty,
parked cold and hidden
beneath shades so lonely,
mute of roar and radio.
Staring through white murmurs,
can't help to share our burdens,
brethren longing for sympathy:
our bond deluded, our pain is real.
My rusty hands, its cold, bruised wheel:
both patiently waiting for something to feel.

Sundance flashes through blurs and blindness;
flickers violently within the derelict gaze
of weary green speckled in dirty white,
cracked and leaking bitter drops sweet distress.
A night sun flailing in the pendulum's flight,
nesting sorrow lulled in the lightbulb's blaze.

Ajar, the ceilling shatters tattered gashes,
seeping through dull plains of alabaster.
Strings cry and weep in smothering touch,
very much analog to his dreary thoughts of such.

Dismal tones enter the coma, raping and writhing
the privacy of searchlights of memories fighting
for a place in the tomb, so quaintly painted;
its canvas the still life caged in fading beacons,
parallel to the floor; it now shifts for the open bottle,
of death engulfed, rhythmic of tunes to adore.

Hope leaves, pitch and silence clutch
the loneliness bred from love and laughter
from days of yore, days reaped of son and daughter,
wife and home. They don't need the shadows
that keep him company with vicarious gallows.
Heartrending, pools of blood overshadow the hole
he dug himself to writhe in all alone,
to feed subterranean bugs
with the callous supper,
cooked with prescription drugs.

Maybe life won't seem so flair,
and hopelessness flees with the sorrow
of twilight on daybreak, but tomorrow,
it'll be too late, when I'm no longer there.
And faces sworm away from distant halls,
now just as alone as me, left for breathless calls.
Unanswered, their screams scythe desperate in fear,
crying my corvine reverberance of haste,
escaping tautochronous with what's held dear.

Marble cleanses demons retched with the flush,
fleeing from the light, holding to return
again and insidious from their slumber's lair,
feasting as I stare towards the moving dusk
but still...

...I want to be there

It's time to change the road you're on

2008-11-06T19:33:00.019Z

Looming closer in faint apparitions,
clinging with scorching despair, ravenous
to memories singed through time and ebrious,
drunken with a mirage of times of bliss left behind

An ode to twilight's regression,
to frail grains escalading in forceful,
straining efforts to heave this sand so hopeful,
yet sickly in its delluded wake on an hourglass land

There's a charming disgust figured
through the piercing glaze in alien pools,
finding this walk across time a procession of fools,
and all too eagerly dismissed this one pathetic deception

A fountain springs above the clouds
in chants of rain and its aqueous percussion
wounding the open flesh like a tidal destruction,
but while skin burns to fumes, the mist shrouds its final,
Its ultimate flicker of visions
cast backwards to where smoke belongs:
"The show's not over until we cover all the songs".
And what sweet melody suggests the leaves' rustle in the Fall...

They overshadow thoughts, senses and
cold, cold eyes fading in tepid lakes
swirling the water from darkened orbs,
expectant too long to find in ashes their friend.
Mirrored in yours, I see the dole you wait
to see reflected in mine for the time we shared,
for the light brought down on your cries for help.
Left with blinded guidings, you took the hand of fate...

Devastation wreathes barren horizons
if not to have sown the limbo itself,
dismal and thorn to crave the answer
either in retching the past, or in childish banter,
or in embracing an infernal tryst for thanatos' infinite ember:
It all too soon maims at least a mind beside itself.
And maybe I'm left behind the mist and you hold
a shadow now in turn of familliar scenes and words untold
beneath the gap I ravaged in both our lives only to reminisce the cold;
although the sun leers through me and bathes a light of change towards a bold
reconciliation with fate, life and a hand you can take to lift you away from the lies they've sold.

I'm all too glad to think in emerging from liquid shadows,
all too light to see you're yet to drown,
in all the weight I've had you swim under,
while I nested and deserted your smile above the clouds;
yet I can only glance forgiveness from a distance safe,
withdrawn from touch and enveloped in hope;
but the blinding blurs of lights anew seem to cut a life in two,
and hope to return that smile with a song I'll borrow for you:

"There's a feeling I get when I look to the west
And my spirit is crying for leaving
In my thoughts I have seen rings of smoke through the trees
And the voices of those who stand looking
Oooh…It makes me wonder
Oooh…And it makes me wonder
And it's whispered that soon, if we all called the tune
Then the piper will lead us to reason
And a new day will dawn for those who stand long
And the forest will echo with laughter"

Four of me, two of them, one of you

2008-11-02T17:05:00.007Z

Bored again by happiness:

Guess the tracks end here, in a graveyard for everything we've ever stood for, no one's died, but no one's quite alive either; lost souls, they're telling joke after joke to keep the pain at bay, but I'm all too sick of this cloying happiness, anyway;

Lost inside my pleasure dome:

Guess quiet's turned a silent myth, since I stopped hearing anything at all these visions stream and flash before my eyes meet yours and I'm in utter daze revolving rooms and lights they won't go out, when I'm not asleep, but not quite awake;

Wallow in a sea of sorrow:

Guess they were all too lenient on me, cause I'm still alive and scarlet tears bleed from stray gashes of beaten flesh and weary soul, leaking fiercely, but not quite draining. I know that trading pain is a bad deal, but I can't help to ask for yours;

Bred not but born to love:

Guess I don't deserve any less, nor do I expect any more, cause I was always by your side, but not quite there at all, and there's a price I'll gladly pay for you, but I feel the price'd be all too big if it cost me my second chance to love you...